“A ti, Dios de los muertos”

A ti, Dios de los muertos,
donde quiera que estés.
A ti va mi clamor.
Como el fragor del trueno,
como el redoble hondo
de la ola que rompe,
como el gemir del viento.
Si tienes alma escucha,
allí donde te encuentres,
siquiera sea el eco
de la voz con que grito.
Escucha simplemente
el suspiro, el lamento,
la queja y el rugido
de tanta carne muerta
de tanto hediondo cuerpo.
Sembrada está la tierra
-honda macabramente-
de trigo humano yerto.
¡Oh Dios! ¿No oyes los gritos?
¿No llega hasta tu olfato
hedor de cementerio?.
Si tú hiciste las flores,
¿por qué humillas la carne
de los pálidos muertos?.
Si hiciste los crepúsculos,
¿por qué las calaveras
tienen los ojos huecos?
¿Dónde te escodes, Dios,
cuando el hombre que hiciste
se deshace en el cieno?.
¿Dónde cuando da asco?
¿Dónde cuando hecho tierra
es pisado en el suelo?
El hombre hecho a tu imagen,
cuando la muerte llega
queda tendido y quieto.
Lo que fue hermosa línea,
misteriosa belleza,
gracioso movimiento,
yace sobre una sábana,
convertido en “los restos”.
Entre salmodias tristes,
y entre lúgubres negros,
andando va el cortejo
hasta la fosa húmeda,
inconfortable y sola,
donde arrojan el cuerpo.
¡Oh Dios! ¿Dónde te ocultas
que no sientes congoja
llegado este momento?
¿Dónde vuelves los ojos
que no te llore el alma?.
¿Dónde escondes el cielo?.
Te grito por ellos,
por los miles y miles.
Te grito porque siento
toda la angustia cósmica,
la postración y el frío,
el pavoroso encierro,
la podredumbre hedionda,
la soledad, la ruina,
el horror, el silencio,
la nada y el olvido,
la incógnita tremenda
de millones de muertos.
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